Je suis née à Bordeaux, j’ai grandi en Gironde, je vis depuis quelques mois dans un département voisin, en Charente Maritime.
Je connais bien tous ces lieux ravagés par les incendies.
Chaque pierre éclatée par la fournaise, chaque arbre dévasté par les flammes, jusqu’à la plus infime bruyère, chaque animal transformé en torche vive, du cerf majestueux à l’insecte le plus petit, chaque maison calcinée, réduite en cendres, chaque pompier intoxiqué, chaque personne évacuée, chaque mort… est une épine qui me lacère.
Mon cœur saigne…
Et pourtant, je me sens calme, confiante et détendue.
Je connais l’incendie.
Je le connais dans mon corps.
Depuis plus de trente ans, une maladie auto-immune, inflammatoire, me détruit, par moments à bas bruit, par flambées successives aussi.
Je l’ai beaucoup rejetée, puis j’ai appris à l’accepter, à l’accueillir, et même à la vouloir.
Puisqu’elle est là.
Au fil des années , elle est devenue mon maître et je me suis laissé enseigner.
Elle m’a parlé de mon intellect surpuissant, engendrant, à l’intérieur de moi, des idéaux aussi généreux que délirants, et produisant dans le même souffle, vis-à-vis de moi et des autres, des jugements lapidaires et, oui, incendiaires…
Elle m’a raconté l’histoire d’une enfance où mes émotions et mes sensations n’ont cessé d’être ignorées, invalidées, rejetées, provoquant l’assèchement progressif de ces eaux matricielles où s’origine toute subjectivité bien sentie.
Elle m’a révélé toutes ces arènes inconscientes peuplées de gladiateurs qui se combattent avec des lances (à incendies ?!) et d’instances supérieures levant ou baissant le pouce pour clore le combat, jusqu’au suivant.
Elle m’a montré la sortie aussi.
On n’achève pas une guerre en lui livrant bataille.
On fait la paix en rendant les armes.
En reconnaissant avec douceur qu’on ne sait pas, qu’on n’a jamais su, qu’on ne comprend pas.
En devenant curieux de Soi en soi comme du Soi en l’autre.
En oubliant les idéaux, aussi beaux soient-ils, qui nous coupent du monde tel qu’il est.
En nous convertissant, chaque jour de nouveau, à ce qui est.
‘Incendies’, c’est le titre d’une pièce de théâtre de Wajdi Mouawad ; des années plus tard, dans son ‘Journal du Confinement’, il parlait entre mille autres sujets de son enfance sous les bombes lors de la guerre qui a fait rage au Liban ; il y racontait notamment ce souvenir d’une nuit striée de missiles et de la beauté insensée qui l’avait saisi dans la contemplation de cette ténèbre traversée d’éclats de lumière.
C’est vrai. Ces photos des flammes qui ravagent ces lieux chers à mon cœur sont magnifiques. Je ne sais pas comment il est possible de tenir ensemble la détresse et la beauté sublime.
Mais c’est possible.
On ne dépasse pas un drame ou un traumatisme. On l’intègre, on apprend à vivre avec. On l’incorpore.
Jusqu’à ce que sa brûlure s’apaise, quand il ne reste plus que quelques braises qui rayonnent doucement…
Un cœur meurtri est un cœur vivant…
C’est depuis ce chemin de tendresse en moi que je m’associe avec les propositions de prières collectives et de voyages chamaniques qui émergent sur les réseaux sociaux pour que convergent les énergies de bonne volonté qui aspirent à l’apaisement des incendies, de tous les incendies…
Judîth
au 26ème jour du mois de juillet en l’an de grâce 2026
Photos glanées sur le net. Merci à leurs auteurs.
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